Dia 23 de Março de 2006

Chego, esfalfada. Já escorreguei nas escadas, tombei sobre o lodaçal. E trazia na mão um candeeiro esguio, como quem traz um galho partido de uma árvore qualquer. Ainda o tenho comigo!
Um vento forte uiva-me aos ouvidos. O cão rosna com estranheza. Entreabro a porta, entro de esgueira e em passos cautelosos, para não me pressentirem. As calças farpadas pingam sobre o chão e agito-me a torcer os fios de cabelo pesados da água.
Não está ninguém. Só a cor das paredes, ainda nuas, e os móveis vazios. Entretanto também a luz do candeeiro, quente, que teimo em pegar com os meus olhos, essa tocha pendurada no chapéu creme de aba torcida.
Sentada no chão, já me sinto aconchegada e fito a porta entreaberta no vislumbre de uma silhueta à mistura com a dança da luz opaca da noite...