porta entreaberta

Baú Vazio

2007-10-22T20:19:00.000+01:00

Hoje acordei para um certo sentimento de vazio, que pode ser provocado pela perda de uns quantos arquivos. São apenas arquivos...São palavras, imagens, conteúdos diversos.

Esvaziou-se um baú cheio de coisas minhas e coisas nossas.

Cortaram os trigos

2007-10-07T14:41:00.000+01:00

Cortaram os trigos. Agora
A minha solidão vê-se melhor

........Sophia de Mello Breyner Andresen

Setembro Dourado

2007-09-25T23:22:00.000+01:00

Nos dias quentes deste Setembro fiz uma coisa que eu não fazia há alguns anos: olhei uma eira coberta por espigas douradas e depois emborquei -as para dentro de uns sacos de ráfia que serviriam para as levar até a uma máquina própria para as descaroçar, cuspindo para um lado o caroço e arremassando para o outro uns grãos de milho (isto é uma coisa muito simples…)
Durante alguns anos da minha juventude, vivi intensamente os Setembros dourados. Vivi-os entre as folhagens verdes que arranhavam a pele dos braços, entre os golpes de foicinha sobre a cana do milho, entre os pregos utilizados para romper os folhos das espigas, entre as mãos doridas de tantas vezes torcer a base das espigas e as partir, entre os molhes de palha apertados por uma folha e colocados ao longo dos muros, entre os palheiros com eles construidos.

Neste Setembro, quando olhei a eira coberta de espigas douradas, senti o quanto a vida se modifica. De certo modo, habitou em mim a saudade de uma liberdade que é diferente da liberdade que existe na vida da cidade. Eu não sei muito bem se lhe chame liberdade mas há um sentimento de desprendimento muito próprio deste lugar. Felizmente, este lugar ainda faz parte de muitos bons momentos da minha vida.

Exposição Júlio Pomar

2007-09-21T19:48:00.000+01:00

A visita à exposição de Júlio Pomar no Museu Municipal da minha cidade foi uma desilusão. Não quero com isto dizer que me desagradam as pinturas que Júlio Pomar realiza. Numa primeira impressão eu gosto das suas pinturas. Digo numa primeira impressão porque eu ainda não vi os seus quadros atentamente.
Mas a minha desilusão está relacionada com a expectativa que criei. De facto, eu não encontrei nesta exposição o que esperava, os seus quadros. Encontrei alguns estudos, ensaios ou rascunhos. Encontrei os riscos a que o título da exposição alude mas não a cor que anuncia. Alguns desenhos curiosos, mas isso não me bastou…

Katie Melua

2007-09-17T23:09:00.000+01:00

Hoje sinto-me assim...

Oração

2007-09-15T01:45:00.000+01:00

O dia de domingo foi dia de festejarmos a família (do lado do meu pai). Estávamos reunidas três gerações. Estes momentos raros sublinham outros momentos que vivemos no passado:
.
Estás debilitada...

Sim, já viveste quase toda a tua vida.

Não foi muitas vezes, e não o será muitas vezes na minha vida, que o toque de duas mãos terá a mesma importância que o toque das minhas a apertarem as tuas e as tuas a apertarem as minhas.

E a cumplicidade no teu rosto...

Sabes o que desejei naqueles minutos? Estar contigo, qualquer que fosse o lugar para onde irias.

Chamada n.º 12

2007-09-13T20:26:00.000+01:00

Uma certa central telefónica está diferente. Ou não será tão recente esta diferença já que eu talvez não tenha acompanhado a evolução deste tipo de atendimento telefónico. De facto e olhando para trás, lembro-me de ter feito uma chamada para outra entidade que pressupõe um atendimento semelhante, há talvez um ano e meio. Não cheguei ao fim dessa chamada porque desisti.
Hoje eu marco um certo número e entretanto ouço uma voz gravada que começa por se identificar (não a si própria mas à entidade que ela interpreta). Depois essa voz apresenta uma panóplia de alternativas que respondem automaticamente a certas solicitações, cada uma acessível através de um algarismo. Porque não foi escolhida nenhuma das opções, ela encaminha-me para uma conversa directa com um senhor. Esta é a opção residual.

Mas, ser encaminhada para uma conversa directa com um senhor significa ser conduzida por um corredor longo. Neste corredor longo ouço notas de piano intercaladas com uma voz feminina. Primeiro ouço o piano e depois ouço a voz feminina: “a sua chamada é a número 12. Por favor aguarde, obrigada.” E este comunicado repete-se, sempre alternado com as notas de piano. Apenas de anotar, e eu anoto isso muito bem, que o número da chamada vai decrescendo, percorrendo todos os números do doze ao dois: “a sua chamada é a número 2, por favor aguarde, obrigada.” São 20 minutos no corredor até que vejo a sala onde eu poderei para além de escutar também dizer qualquer coisa. Vejo-a ao mesmo tempo que ouço: “ a sua chamada vai ser atendida dentro de momentos, por favor aguarde, obrigada.”
.
Não desisti, como aconteceu da outra vez. A voz que me atribui um número mais perto do zero que aquele que me estava destinado minutos antes, encorajou-me. Foi isso que eu achei inovador relativamente a experiências anteriores.
Mas, isso é apenas um pequeno encorajamento, porque a verdadeira razão para não desistir está nas coisas das quais não podemos ou não devemos desistir.

Almoço do Trolha...

2007-09-10T20:31:00.000+01:00

... de Júlio Pomar, 1946-50.

(Está em exposição no Museu Municipal de Viana do Castelo O Risco E A Cor)

Jantar fora

2007-08-03T23:38:00.000+01:00

Em noites quentes como a noite de hoje, apetece-nos jantar fora… fora de casa, no jardim. Cai um fio de água no lago. Ouvem-se os mais diversos sons, das mais misteriosas espécies de animais que rondam pelo pinhal da aldeia.

(O pinhal exerce sobre mim um fascínio que por tantas vezes me senti tentada a expressar. E cada estação do ano permite-lhe uma palpitação diferente. Mas, o pinhal ficará para outra noite.)

Serviços farmacêuticos

2007-07-26T22:14:00.000+01:00

Há de tudo como na farmácia. Esta frase aplica-se especialmente à farmácia que eu visitei nos últimos dias. Para além de medicamentos, existe neste estabelecimento uma enfiada de serviços pouco habituais. As pessoas chegam e demoram-se para além do tempo necessário para a compra dos medicamentos. Demoram-se a conversar. Algumas tomam lá a sua medicação, com acompanhamento do farmacêutico ou dos seus funcionários. Não porque a medicação tenha que ser tomada lá, mas porque algumas pessoas idosas e que vivem sozinhas precisam que alguém lhes dê o medicamento na mão ou na boca para não acontecer um engano. Portanto, eu apercebi-me dos serviços prestados para além dos que constam da actividade económica registada pelo farmacêutico, serviços estes gratuitos.
Hoje o serviço mais notório foi a busca da carteira perdida. Uma senhora velhinha, que acabara de chegar, começou a falar. Ela perdeu a carteira. Ou qualquer coisa parecida com isso, porque ela dizia coisas que no seu conjunto se tornavam confusas: ora dizia que tinha dinheiro dentro da carteira, ora dizia que tinha só documentos, ora dizia que era apenas a carteira, ora dizia qualquer coisa que andava á volta disto.
A velhinha era conhecida da casa pois o farmacêutico, um senhor jovem e atencioso que até habita numa cidade grande mas faz mais de 100 km para prestar serviços de farmácia nesta aldeia pequena, diz-lhe que ela hoje esqueceu-se de vir tomar as gotas, pela manhã. – Fui à vila. - Mas foi á vila sozinha, em dia de feira? Não devia ter ido.
Ela acabou por dizer que queria que o senhor jovem contactasse a instituição bancária onde poderia estar a carteira, a instituição onde ela talvez tenha ido levantar o dinheiro. Mas continuava a não saber se era a carteira ou se era o dinheiro ou se eram os documentos. De facto, o que ela dizia era confuso e o farmacêutico tentou torná-lo o mais possível claro, mas antes de fazer o telefonema ele já sabia que este era inútil.
Esta particular história concluiu-se com a velhinha mais reconfortada, depois de uns momentos de prosa.

Working Class Hero

2007-07-19T19:28:00.000+01:00

Hoje apetece-me apenas ouvir Green Day.

Tão angelical

2007-07-19T19:08:00.000+01:00

Marianne Faithfull

(Descobri-a enquanto pesquisava uma outra versão de Working Class Hero)

Onde almoçar?

2007-07-18T19:29:00.000+01:00

É uma canseira almoçar na cidade do Porto (em certos lugares da cidade). Fomos obrigados a almoçar aí, por constrangimento profissional. Um grupo entre seis a oito pessoas, circunscrito a um raio de dois quilómetros em relação à estação de comboios de Campanhã.
- Não se vêem restaurantes, vêm-se tascas.
- Ah! Um restaurante…

.
Dias depois percebemos que não estavamos, decididamente, bem servidos. Um atraso na preparação de alguns pratos do dia, predito à algum tempo. Por serem do dia estariam, por princípio, a sair. E o número de pessoas do nosso grupo já estava previsto.

.
- Mas eu vou trazer-lho, ou então, diga-me, quer antes outra coisa?
- Não! Não insista. Não o traga porque eu não o vou comer. Acha que eu vou comer alguma coisa, aqui, a esta hora?
- Leve então uma sanduíche consigo, não paga nada por isso, para comer durante a tarde…
Minutos mais tarde:
- Olhe, eu preparo uma sanduíche para levarem ao vosso amigo.

Felizmente, ainda a tempo de experimentar alguns pratos saborosos, conhecemos O Transmontano.

Silêncio

2007-07-16T20:08:00.000+01:00

Esteve um silêncio demorado neste sítio.
Ainda não foram as férias.
E não sei bem o que foi.

Um olhar sobre...

2007-07-03T21:29:00.000+01:00

..................................................Santa Luzia, Viana do Castelo

Santa Luzia

2007-06-30T18:37:00.000+01:00

A minha avó sentava-se connosco junto à lareira e historiava alguns acontecimentos que fizeram parte da sua vida durante o século passado, alguns deles estavam estreitamente afeiçoados à sua terra. - Sabeis porque acontece todos os anos a romagem ao Monte de Santa Luzia? - Desde que me conheço que sei que acontece esta romagem ao Monte de Santa Luzia, num Domingo de Junho alampado ou borraceiro. Acontece desde o meu sempre, mas não quer dizer que não haja para ela um nascimento assinalado no almanaque dos séculos. Este é um sentimento que se tem em relação às realidades que nos são apresentadas como adquiridas, o sentimento de que existiram sempre.
- Vou contar-vos porque começaram as peregrinações. - A minha avó vestia, dos pés á cabeça, roupa de cor preta. Usava uma saia enfunada cujo comprimento descia abaixo dos joelhos. Sobre o cabelo grisalho, longo, amarrado com ganchos, moldado na forma de uma rodilha, colocava sempre um lenço e atava as suas asas sob o queixo. Noutros tempos, o comprimento da saia descia até aos tornozelos, os pés andavam descalços ou calçavam umas socas de madeira e usava outras cores. Ela continuava – Também vos enganais quando dizeis que a peregrinação é a Santa Luzia. A peregrinação deve-se à devoção ao Sagrado Coração de Jesus. – De facto, existe no santuário uma copiosa imagem feita em bronze de Jesus, com o coração junto ao peito e sobre a palma da mão.
O belo edifício está no cimo do Monte de Santa Luzia. A sua construção começou nos finais do século XIX. A minha avó nasceu em 1905 e em 1918 ela tinha 13 anos. Até este ano foram concluídos os trabalhos iniciados no século anterior e este ano foi o ano que viu o fim da Primeira Guerra Mundial, e o ano o que viu a princípio da pneumónica. – Chamavam-na a gripe espanhola. Percebemos que famílias inteiras morriam, casas fechavam vazias. O sino deixou de tocar pelos defuntos, porque não dava vazão a todos e porque não pretendia fazer sofrer mais aqueles que já estavam a sofrer com a sua própria doença, anunciando a cada toque mais um fim. Familiares desconheciam que o pai, a mãe, o filho, o marido, a mulher, o irmão ou a irmã morrera, e morriam pouco depois também. Ela contava que este foi um vírus poderoso e incontrolável.

Anos mais tarde, e a minha avó já não estava presente, podíamos ver, no contexto da actualidade, um documentário sobre a gripe das aves, apresentado na televisão. Diziam-nos os narradores que em toda a História e por cada século aconteceram duas a três epidemias da dimensão da pneumónica. E continuavam assegurando que o século passado ainda não havia cumprido este número. Concluíam com a agitadora dúvida: um breve adiamento ou uma generosa alteração no plano da História?
Mas, voltando à outra história, a minha avó arrematava-a – um grupo de pessoas de Viana do Castelo propôs que, se não acontecessem mais mortes pela pneumónica todas as 42 freguesias do Distrito se reuniriam anualmente e subiriam o Monte em peregrinação ao Santuário. Nesse dia morreram 24 pessoas, no dia seguinte duas e depois mais nenhuma. – Deixei escapulir um pensamento que não foi compreendido. Pensava eu que um pedido nestes termos parecia mais um contrato, com um pagamento sequente, que uma fé.

Até hoje o ritual repete-se e, para além de tudo, recordo outros dias de Santa Luzia, o convívio entre os amigos, a caminhada ascendente pela estrada, o regresso descendente pela escadaria, as cerejas negociadas com as vendedoras ambulantes no sopé do monte, e o fim da tarde na praia…

Os 5 livros

2007-06-26T22:25:00.000+01:00

Aqui estão os livros que eu li, em resposta ao convite de Carlos Malmoro… Obrigada pelo convite!

O Sorriso aos Pés da Escada - Henry Miller.
Um livro pequeno, mas delicioso.

A Curva do Rio - V.S. Naipaul.
Uma certa crueza de uma realidade de África.

A Cadeira do Suplício - Kathryn Harrison.
O suplício vivido pelas jovens mulheres chinesas: ligas atadas em volta dos pés, a ponto de esmagar os próprios dedos, com o objectivo de obter a medida certa para a sua graciosa feminilidade.

Levantado do chão - José Saramago.
Histórias do alentejo, de pessoas que pela pobreza se encontravam abandonadas à vontade dos senhorios. Um texto que começou difícil, até porque tem uns nomes das personagens muito curiosos. Eu gosto da maneira de escrever de Saramago.

Crónica de Uma Morte Anunciada - Gabriel Garcia Marquez.
Uma escrita fluida. Uma história que me envolveu… eu quis intervir para dizer ao personagem o que ninguém conseguiu dizer, mas não evitei o final…

Intensidades da indiferença II

2007-06-24T23:03:00.000+01:00

Por causa da indiferença, ela não recusou aquele telefonema… que seria recusado se ainda habitasse em si a mágoa...

Intensidades da indiferença I

2007-06-21T23:23:00.000+01:00

Diz Fiodor Dostoievski, no seu livro O Jogador:

…essa antiga imperatriz que se despiu diante do escravo por não o considerar um homem…

Rio Alcabrichel

2007-06-18T23:38:00.000+01:00

O hotel assoma à colina, sobejo sobre o mar e sobre o rio, tocados estes através de uma desembocadura afogueada. À sua volta, há um campo cuja verdejância amaina a vista e finda nos sulcos de um rosto solitário. De resto, num verde mais fusco, existem as árvores curvas com os seus tentáculos pousados sobre a água do rio, a mimarem a têmpera; o sol que arreia sobre as pernas, estiradas ao alto para o remanso revezado; a ausência das pessoas, que se arredam desta cor nostálgica, que não crêem no reflexo das águas ou que não toleram abandonar a praia, lá ao fundo; e, por fim, os edifícios erguidos na foz, apoucados pela distância, e a vacuidade dos ruídos artificiais que consentem esta ária. Estamos no rio Alcabrichel, no Vimieiro, navegamos em direcção à sua nascente, numa gaivota sem asas, e a civilização em bulício esmorece na retaguarda das escarpas quietas e enigmáticas.

Madrid 10 €

2007-06-09T12:03:00.000+01:00

Agradou-me conhecer o novo ditame aplicável às transportadoras aéreas e aos seus agentes. Certamente haverá maior transparência na publicidade aos produtos turísticos, especialmente sobre os preços dos voos. As tarifas apresentadas incluirão todas as despesas e não apenas parte delas. De facto, estas constituem um pacote impartível.

Sem este ditame, acontecem ilusões diversas. Uma viagem a Madrid por 10 €?! Bem sei, é difícil acreditar neste valor. Mas, por breves instantes, por causa de uma camoeca, de um entorpecimento da consciência, de uma recaída de credulidade, ou de uma simples imprevidência, sonhamos viajar num fim-de-semana, descobrir os museus da cidade e voltar tranquilamente, sem muitas contas.
Em consequência, sem mais não e porque há uma vontade a moer-nos o juízo, precipitámo-nos a desbravar o número. Porventura não esperamos e, especialmente, não desejamos descobrir diferenças notáveis nos valores e condições diversas que não nos atraem.
Isto não é uma coisa boa para o cliente. Uma coisa boa para o cliente é conhecer, a priori, o valor verdadeiro. Sentirmo-nos acastelados com a informação inteira no momento em que nos sentamos na cadeira, do outro lado da mesa, em frente ao nosso facundo vendedor, com a proposta de compra de uma viagem para ir ali ao lado.
A conclusão será dizer que não faremos uma viagem a Madrid por 10 € mas poderemos pensar em fazê-la por 60 € ou por 130 €. O mais pequeno dos últimos dois valores permite-nos ir e voltar, num fim-de-semana e mais um dia. Apenas temos que ter alguma atenção. Os horários dos voos cortam-nos o primeiro dia a meio e do terceiro não nos oferecem nem um terço. Pelo que o tempo solto pela cidade é, talvez, demasiado curto.

Incongruências

2007-06-05T21:06:00.000+01:00

Estava a tocar na rádio Lithium dos Evanescence e mesmo assim consegui ouvir uma voz inesperada, mas convicta, para além daquela sala. Primeiro eu não estava a perceber, depois compreendi que a voz se referia a mim.

Eles estavam na rua por baixo da minha janela e eu estava no terceiro andar do edifício. Estamos numa cidade e não é muito vulgar chamarem-nos da rua.

De qualquer modo perguntei-me: eles não sabem que eu gosto de passar discreta?! Mas lembrei-me logo de seguida que, quanto eu gosto de passar discreta é quanto eu gosto de ser reconhecida. Apetece-me ser discreta, e apetece-me ser reconhecida. Será mais verdadeiro se eu disser: preciso ser discreta e também anónima e preciso ser reconhecida. Anonimato e reconhecimento, juntos, significam uma incongruência dentro de mim…

Alô!

2007-06-01T11:42:00.001+01:00

A. tem três anos. Na semana passada a família festejou o seu aniversário. Ela adorou soprar as velas mas, logo a seguir, quando o tio utilizou a concertina para tocar uma música e cantá-la na sua voz desarranjada, fez uma cara assustada e desatou a chorar. A concertina é um brinquedo que lhe foi oferecido pelo avô.
Ontem A. desafiou os adultos. Primeiro, pegou no telefone fixo. Não pegou no telemóvel porque não o descobriu, mas é sabido que ela gosta de fazer como fazem os adultos e especialmente os seus pais. Ela apercebe-se de tudo o que a rodeia, pequenas coisas que aparentemente não tem importância, e apercebe-se que os seus pais utilizam o telemóvel. Depois, também sabe fazer a distinção entre aquela coisa que se pode levar para qualquer lado e aquela outra, maior e que está presa a um canto da casa da avó. E sabe também o que estas duas coisas têm em comum.
Mas, não se importando tanto com isso, ela pegou no telefone que estava sobre o aparador e olhou para os adultos sentados à volta da mesa do jantar, antes de iniciar a sua representação. Já se tinha terminado o jantar mas o ambiente estava em animada conversa. O seu intento foi chamar a atenção sobre si. A sua saia de ganga debruada em tons verdes combinava com o laço dos chinelos e com um tom mais suave da camisola. Estava uma cachopa linda e querida. As crianças são especialmente assim.
Entretanto, com o telefone colado ao ouvido, a conversa desenrolou. Era um suposto alguém que estava do outro lado da linha. A sua linguagem foi especial, porquanto ninguém percebeu a maioria das palavras. Para além disso, ela costuma inventar amigas e conversar muito com elas e arranja-lhes uns nomes giros. Ontem ela conversou, e conversou continuadamente. O seu rosto esteve muito expressivo, assim como o seu joelho dobrado e o seu pé colocado sobre a parede. Como fazia a sua tia nos seus namoricos adolescentes, com muito estilo ao telefone.

Sombras

2007-05-31T17:18:00.000+01:00

Vou deixar a tarde amansar aos pés da noite
E libertar minhas sombras sob a luz ténue do candeeiro.

The Tree of Crows

2007-05-31T15:18:00.000+01:00

The Tree of Crows, 1822 by Caspar David Friedrich

Grevista ou não?

2007-05-31T14:51:00.000+01:00

Não sei, de forma científica, se existiu ou não constrangimento a uma adesão à greve. Isto em relação aos meus colegas e por causa dos dados pedidos pelo governo sobre o número e o nome das pessoas que a fizeram. Mas eu não lhes senti uma inquietação a este respeito. A inquietação que existe tem a ver com as mudanças significativas na relação laboral.
Noutras situações do passado, encaradas por mim quer de uma forma quer de outra, os números de adesão à greve, do Governo por um lado e do sindicato por outro, não conviviam particularmente bem. As divergências acentuadas diziam-me que um ou ambos não estavam a ser sérios para com os trabalhadores. Ou, falando em meu nome, não estavam a ser sérios para comigo.

Por isso, agora defendo que, se a lista tem dados que permitem uma informação mais rigorosa não deve ser negada. Com ela não deverão existir segundos números. Ou, por outras palavras, é difícil pensar que existem segundos números com registos deste tipo.
Independentemente disso, sabemos que quem está perto dos trabalhadores, os imediatamente superiores hierárquicos, tem a conhecimento, sempre, quer haja ou não listas destas, sobre quem fez a greve e quem não a fez. São esses que nos vão avaliar o desempenho, são esses que, quando se trata de caso a caso, terão uma palavra sobre a nossa situação profissional. Por isso, mais depressa eu temo supostas represálias dos responsáveis locais do que dos senhores que em Lisboa não se lembram que eu, por mim, ser individual, existo.

Quanto a esta greve, querendo ou não, ainda parece existirem números diversos e confusos: os números do governo que foram melhor alicerçados; e os números do sindicato, os quais ficaram em segundo plano de acordo com a ideia que o governo tem, mais do que se preocupar com números, preocupar-se com as pessoas. Mas este é o problema já conhecido, dos números e da estatística.

Carta fechada

2007-05-23T19:39:00.000+01:00

Há um valor em cada carta fechada. São duas e elas estão sobre a mesa. Os apostadores exerceram a sua opção e vai vencer o que apostou os euros mais rechonchudos. Abrem-se as cartas e de entre os dois apostadores (que é o mesmo que dizer dois sócios que almejam fervorosamente dissociar-se) apenas um fica. Fica com a empresa. Fica sem a quantia que o tornou vencedor, o preço.

Também a nossa vida é, muito provavelmente, uma carta fechada.

Será que, quanto mais dermos por ela mais hipótese temos de vencer?

A Carta Fechada foi o divertimento do entardecer. Deixa dentro do envelope o valor que escreves sobre nós os dois?
Porque escreveste o infinito, quererei esse infinito de ti.

Dias de Verão

2007-05-21T20:33:00.000+01:00

De acordo com o que se escuta/lê na vizinhança, ninguém está indiferente aos dias de verão. Eu estou em bulício com as numerosas e versáteis ideias para as férias…

As Leis

2007-05-13T14:02:00.000+01:00

Quando passo os olhos sobre certos códigos legislativos, percebo como são tão enredadas as nossas leis. Existem códigos, existem diplomas avulsos e dispersos. Tudo deverá estar previsto e, porque as variantes são muitas, é preciso delineá-las ao milímetro. Encontramos nos primeiros artigos as regras gerais; para as regras gerais, encontramos mais à frente umas excepções; e para as excepções encontramos outras excepções. Tudo tem um número expressivo de requisitos e algumas remissões. As noções de coisas conhecidas pelo senso comum, são escritas com uma formalidade que as torna coisas estranhas. Nós estamos aprisionados pelas regras, pois as leis são como fios que se infiltram no nosso meio e que se enrolam à nossa volta.

As leis conseguem proporcionar, algumas vezes, o objectivo contrário à justiça. Os factos, para serem factos válidos, têm que encaixar na sua letra. Ora, daí a forma da lei ter a capacidade para vencer a sua substância. Por outro lado, os actos de procedimento podem por em causa a questão de fundo, isto é, mais uma vez, a substância.

Existem áreas em especial, relativamente às quais as suas leis são demasiado complexas para os seus objectivos. Não sei se é o legislador que se quer desafiar a si próprio e aos profissionais que vão trabalhar sobre as matérias. Mas, é verdade que há uma certa dose de desafio em descortinar o enredo, em trabalhar sobre casos concretos e conectá-los com a letra.

De qualquer modo, constatamos que as leis não são prescindíveis. Não basta a nossa natureza para tudo funcionar com coerência. E a sociedade funciona sobre uma estrutura que se vai tornando mais complexa. Neste contexto, há uma liberdade que é cada vez mais difícil. Somos mais dependentes e cada vez mais será necessário contratar especialistas para concretizar coisas pequenas.

Danae

2007-05-06T11:44:00.000+01:00

Danae, c.1907 by Gustav Klimt

Não quero ficar sozinho

2007-05-04T00:19:00.000+01:00

Alguém tange a porta. Quem será?! Estranho, ninguém tange esta porta, assim.
Eu acabara de colocar o quadro na parede lisa e branca. Admirava-o. E, por meio disto, pensava nas pinturas que gosto de sentir. Gosto de sentir, por exemplo, os quadros de Paula Rêgo. Dá-me prazer olhar aqueles corpos rechonchudos e intrigantes, as suas cores, as suas formas. Gosto deles apresentados numa exposição, mas não ficariam bem nesta parede. Aqui, é diferente. Este quadro é de um pintor anónimo para quase todos. E, neste momento, seria o meu bálsamo (ou a minha inércia), mas resolvi atalhar a cerimónia e dirigir-me à porta.
Ficamos a conversar do lado de fora da casa. É o mais conveniente nestas circunstâncias. A conversa seria apenas o tempo necessário para ele me apresentar a conta da reparação de que foi o intermediário.
Sr. M. tem 75 anos e mora sozinho desde Agosto passado. A sua mulher falecera nesse mês. Desde então os seus dias são passados junto da filha, na cidade. Costumava ir até a cidade laboriosa, num daqueles carros cujo condutor não precisa ter uma carta de condução como a que eu tenho. Entretanto, o seu carro acanhado, de cor vermelho alaranjado, deixou de circular na rua. Mas eu continuava a vê-lo passar, de boleia no carro da família ou de outras pessoas, diferentes pessoas. Depois de algum tempo, já não o via de boleia, simplesmente já não o via a passar naquela rua. Até que o encontrei perto da sua casa. Nesse dia, ele desabafou – Não tenho andado muito bem. A minha filha vai sair da cidade.
Hoje ele está com a barba por fazer. Parece que o seu hálito traz a sombra de um vinho tinto carregado. E diz-me - A minha filha vai para a Suiça. Vai trabalhar para lá. Eu tenho que tratar dos negócios que tenho aqui, tenho que cuidar da casa. E da casa que é da minha neta. A minha neta que está a estudar nos Estados Unidos.
Falou sobre os estudos da neta, não pela primeira, nem segunda, nem terceira vez. Disse-o talvez pela quarta ou quinta vez. Mas hoje existiu, para além do pundonor, também uma justificação. Quis dizer que fica porque quer ficar pela neta, não por outro motivo qualquer. Mas, não obstante a circunstância, há uma coisa que o seu rosto não nega: ele não quer estar longe da família.
A sua barba por fazer e o hálito do vinho deixam-me com o sentimento de pena (dizem que não é bom o sentimento da pena). E, como que todas as energias confluindo para o cenário deste sentimento, para o desleixo da sua apresentação, surge a suspeita de a braguilha das suas calças estar aberta. Fico a pensar nisso enquanto ele fala, e eu não lhe presto a mesma atenção, a empatia que até agora persistia mostra-se confusa. Porque eu tento perceber se a braguilha está mesmo aberta. - Será o fio de luz que vem de dentro de casa, por entre a fresta da porta e se reflecte nas calças? Mas que diferença faz? Eu vou confrontá-lo, assim sem mais, com isto?
E, o meu telefone tocou. Foi o Sr. M. que tomou a iniciativa de se despedir, apressadamente. Não voltei a vê-lo.

Noite de Sábado

2007-04-22T21:55:00.000+01:00

Quando eu não acreditava que algo restabelecesse a minha tranquilidade, esgotada durante a semana, a noite de ontem surpreendeu-me. A temperatura estava amena, o rio passava calmo, as luzes reflectiam-se misteriosamente, e as rãs cantavam melodias curiosas. Tudo isto entre um silêncio partilhado.

Poesia no átrio

2007-04-12T23:58:00.000+01:00

Nos últimos seis anos da minha vida profissional percorro, em contratos sucessivos, três Instituições diferentes, de áreas diferentes, sedeadas cada uma num distrito diferente. E, em toda a mudança que acontece no meu contexto profissional, vislumbro uma forma igual de essas Instituições se expressarem.
Elas apresentam-se, de certo modo, através da poesia de Fernando Pessoa (ou um seu heterónimo). Cada uma das Instituições tem exposta, no átrio, uma poesia diferente do poeta, revestida de forma diferente. A primeira, encaixilhada numa estrutura moderna feita de vidro; a segunda, escrita sobre o barro negro; e a terceira, impressa numa simples folha de papel A4.
Deixo ficar aqui a primeira poesia e aquela que me impressionou mais. Guardei-a comigo…

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Apostila de Álvaro de Campos

.
'Aproveitar o tempo!

Mas o que é o tempo, que eu o aproveite?

Aproveitar o tempo!

Nenhum dia sem linha...

O trabalho honesto e superior...

O trabalho à Virgílio, à Mílton...

Mas é tão difícil ser honesto ou superior!

É tão pouco provável ser Mílton ou ser Virgílio!

Aproveitar o tempo!

Tirar da alma os bocados precisos - nem mais nem menos

Para com eles juntar os cubos ajustados

Que fazem gravuras certas na história

(E estão certas também do lado de baixo que se não vê)...

Pôr as sensações em castelo de cartas, pobre China dos serões,

E os pensamentos em dominó, igual para igual,

E a vontade em carambola difícil.

Imagens de jogos ou de paciências ou de passatempo

Imagens da vida, imagens das vidas.

Imagens da Vida.

Verbalismo...

Sim, verbalismo...

Aproveitar o tempo!

Não ter um minuto que o exame de consciência desconheça...

Não ter um acto indefinido nem fictício...

Não ter um movimento desconforme com prepósitos...

Boas maneiras da alma...

Elegância de persistir...

Aproveitar o tempo!

Meu coração está cansado como mendigo verdadeiro.

Meu cérebro está pronto como um fardo posto ao canto.

Meu canto (verbalismo!) está tal como está e é triste.

Aproveitar o tempo!

Desde que comecei a escrever passaram cinco minutos.

Aproveitei-os ou não?

Se não sei se os aproveitei, que saberei de outros minutos?!

(Passageira que viajaras tantas vezes no mesmo compartimento comigo)

No comboio suburbano,

Chegaste a interessar-te por mim?

Aproveitei o tempo olhando para ti?

Qual foi o ritmo do nosso sossego no comboio andante?

Qual foi o entendimento que não chegámos a ter?

Qual foi a vida que houve nisto? Que foi isto a vida?

Aproveitar o tempo!

Ah, deixem-me não aproveitar nada!

Nem tempo, nem ser, nem memórias de tempo ou de ser!...

Deixem-me ser uma folha de árvore, titilada por brisa,

A poeira de uma estrada involuntária e sozinha,

O vinco deixado na estrada pelas rodas enquanto não vêm outras,

O pião do garoto, que vai a parar,

E oscila, no mesmo movimento que o da alma,

E cai, como caem os deuses, no chão do destino.'

Gota de água

2007-04-09T22:17:00.000+01:00

No mesmo instante que eu olhei para ti
Tu olhaste para mim

E deixei cair uma última gota de água na esperança que a tocasses

Palavras estrangeiras

2007-04-02T18:10:00.000+01:00

Algumas vezes, fico cansada pela leitura de certos textos. Cansada de me esbarrar contra palavras estrangeiras. Estas palavras são palavras encaixadas em textos de língua portuguesa; são palavras que tem uma outra correspondente nesta mesma língua, que não é assumida; são palavras que eu não conheço mas que eu procuro conhecer; são, ainda, algumas destas vezes, palavras técnicas para as quais dificilmente consigo encontrar uma tradução à letra que seja útil.
Depois de esbarrar, deste modo, numa palavra, pego no dicionário com o objectivo de conhecer o seu significado. A um número de vezes já insistente de buscas, imagino-me a atirar o dito livro, um calhamaço de 2000 páginas, contra o chão. Mas não, isso não acontece.
Ver tantas palavras estrangeiras têm a ver com importância da língua inglesa na comunicação universal e por isso mesmo eu também me interesso e me proponho a um curso de aperfeiçoamento desse meio. E tem a ver, também, com a moda. Mas esta minha reacção tem uma vertente prática, e uma outra vertente relacionada com uma certo sentimento. Atrever-me-ia a fazer um esboço primário, em bruto e emotivo: a língua portuguesa é uma jóia e a língua inglesa uma bijuteria. Não o digo pela minha afeição a jóias, mas digo-o no sentido do quanto a sinto rica.
Agora, voltemo-nos para anos e anos atrás. Vemos uma História da Língua Portuguesa que se alimenta de outras línguas. Primeiro, tivemos o latim que foi a base da nossa língua; depois, a língua germânica e o árabe; mais tarde, o francês; e, agora, o inglês.
O inglês é bem vindo, mas muitas vezes é demasiado agressivo e em demasia, e é isso que me deixa, atrever-me-ia mais uma vez num esboço emotivo, zangada.

Uma cidade de Trás-os -Montes

2007-03-24T13:09:00.000Z

A minha primeira impressão da cidade de Vila Real foi marcada pelo frio. O primeiro dia foi um dia de Dezembro. Vila Real é uma cidade fria mas ela é aquecida pelos rostos, pelas palavras e pelos gestos. Os Vila-realenses são hospitaleiros. E, por isso, obrigada… Obrigada a quem, conhecendo este lugar, desconhecido por mim, o quis mostrar e contar.
Nesse primeiro dia na cidade, vi uns objectos escuros expostos para venda nas margens de algumas ruas. Pensei que estes eram feitos de ferro. Mas, disseram-me mais tarde, estes vasos, bonecos e outras figuras, são obras de um trabalho sobre o barro negro da região.
O distrito é marcado por cores diferentes. Porque há o preto do barro, e também há o verde das predominantes serras e das predominantes escarpas. As serras erguem-se alto e em alguns sítios afundam-se em brechas. É numa dessas brechas que o rio corgo quase se deixa engolir. Um rio estreito, com pouca água e cravado bem no fundo. Do verde, são senhores o Alvão e o Marão. Serras que escondem riachos, cascatas, lagos, arvoredos, em aldeias cheias de natureza, como Lamas de ôlo.
Vila Real tem o cemitério mais bonito. Disse-mo o Rui. O Rui foi, algumas vezes o guia amador da cidade. E porque é bonito? Porque tem cedros misturados com as cruzes e fica sobranceiro ao rio. Se quisermos ver o quanto fica alto sobre o rio, ou sobranceiro em relação ao mesmo, se quisermos fotografar e guardar a imagem para criar um postal bonito, caminhamos 1 km até aos arredores da cidade e, junto à ponte velha antes de se entrar em Parada de Cunhos, conseguimos obter o que pretendemos.
Em Vila Real encontramos uma obra do estilo barroco, concebida por Nicolau Nasoni. O Palácio de Mateus reflecte-se na água do lago esverdeado. O conjunto do monumento e do seu reflexo torna a obra ainda mais bela. O palácio de Mateus é a morada da Fundação Casa de Mateus, impulsionadora de muito ricas actividades culturais. E é, também, um símbolo de nobreza, que se empresta ao rótulo e se deixa transportar pelo rótulo, de um dos vinhos das uvas da Região do Douro, o Mateus Rosé.
Vila Real faz parte, como todo o resto do Trás – os – Montes, do Reino Maravilhoso de Miguel Torga. Encontramos referências a Miguel Torga, nomeadamente através de um prémio literário. E encontramos a Casa de Diogo Cão, o navegador português.
Ainda não está concluída a minha estadia em Vila Real. Mas está muito próximo o dia em que levarei as peças que tenho no meu espaço alugado, algumas mobílias, as louças, as roupas. Ficarei feliz por regressar a casa, e guardarei a cidade e os laços com as pessoas.
Para talhar o último dia, prometeram-me um joelho da porca e umas cristas de galo. E com sabores regionais ficará completo este capítulo da minha vida.

Aconteceu assim...

2007-03-24T09:35:00.000Z

No dia 23 de março de 2006.

Quiromancia

2007-03-18T12:59:00.000Z

Observas as linhas vincadas na palma da mão e vanglorias-te de saber o que há para saber. Mas, existem mais. São pequenas, subtis, rabiscadas, desalinhadas e até, algumas delas, são verdadeiras linhas rasuradas. Aquelas que se escondem e surgem. Esperadamente, na noite das luas carnívoras.

Telefone dos amantes

2007-03-11T12:48:00.000Z

Esta semana, enquanto volvia as folhas desajeitadas (como qualquer papel de jornal) do Público do dia 07 de Março, encontrei o Alexander Graham Bell. Todos sabemos quem é o Bell!!!
Na Escola contaram-nos a sua proeza, a sua importância. Mas, nesses anos, eu e os meus amigos considerávamos a sua proeza muito acessível. Demasiado acessível para existir argumento àquela importância. Porquê?! Porque nós próprios construíamos um telefone. Confesso, não o fazíamos em resultado de uma descoberta nossa. Não foi uma ideia nossa que nos levou a fazer um buraco na base de cada um de dois copos de iogurte, passar por cada um uma extremidade do fio e dar um nó para a segurar. Nem foi uma ideia nossa que nos levou a esticar o fio, colocarmo-nos distantes, falarmos para dentro do copo, de um lado, e do outro lado colarmos o ouvido à sua boca. Por isso, eu confesso que não foi uma descoberta nossa. Mas, nós próprios construímos o nosso telefone. A nossa voz foi mágica. Tão nítida, apesar da distância.
Agora, eu sei que, alguém se lembrou deste telefone dos amantes antes do telefone de Bell, e que, para além destes dois protagonistas, existiu uma terceira pessoa.
Não sei se Congresso dos Estados Unidos, apesar de uma sua resolução tomada no ano de 2002, vai conseguir que um dia 07 de Março de um ano vindouro, um jornal escreva sobre Antônio Meucci, contrariando anos de memória colectiva, e sobre ele diga que foi o inventor do telefone e o homem que interpôs uma acção judicial sobre a patente de registo do telefone de Bell.

Excadescere

2007-03-04T22:19:00.000Z

Repete. Lê várias vezes em voz baixa ou, se for possível, lê em voz alta. Lê em voz alta se perceberes que não vais incomodar os vizinhos, as pessoas que passam por ti na rua ou aquelas que te rodeiam no café, indisponíveis para escutar a tua voz. Escreve várias vezes numa folha de papel, com uma caligrafia pousada, ou no Word do teu computador. Seja qual for a tua opção, fá-lo. Repete, para não voltares a esquecer.

Este é o discurso de um esquecimento. Excadescere nasce de uma memória que se deixou ludibriar pelo presente.

Lembro um dia entre finais de Setembro e inícios de Outubro. Um dia de Outono do ano de 2006. Sei que esse dia estava morrinhento. Foi por causa das nuvens cinzentas e dos chuviscos que eu troquei a camisola que vestia.A associação de coisas é muito útil para reconstruir o passado. É curioso perceber que eu lembro a chuva daquele dia, uns meses anteriores, e não lembro o sol, a chuva ou simplesmente as nuvens da terça – feira da semana passada.

Eu estava a fazer uma viagem. A camisola que despi, para vestir uma outra de malha mais grossa, guardei-a dentro de uma saca que coloquei atrás do banco de passageiro. Sim, recordo-me disso. Consigo me colocar no passado. Vejo alguns gestos, refaço o meu pensamento. Mas, depois disto, a tela escurece e as imagens apagam-se.

Actualmente, estamos no mês de Março. Está uma saca pendurada num prego enferrujado, na parede nua do anexo das ferramentas. Acho que não é a primeira vez que vejo esta saca pendurada nesta parede. Desta vez dou-lhe outra atenção, entre hesitações sobre espreitar ou continuar nos meus outros afazeres.

Se eu não tivesse espreitado aquela saca, mais tarde, na Primavera, quando o tempo convidasse a vestir uma malha mais fina, eu não encontraria a camisola em lado algum. Ficaria chateada, por não poder usufruir da camisola Perguntaria estupefacta - onde se meteu a camisola? E concluía, profundamente vencida - Aqui há bruxa!

A escada

2007-02-07T12:25:00.000Z

Há uma escada e ela termina lá em cima.
Lá em cima, é um lugar predominantemente escuro. Mas é um lugar onde se reflecte, também, uma luz suave e onde se percebe uma coisa pequena e dourada. Lá em cima, esconde-se uma porta. A coisa, pequena e dourada, é a sua maçaneta.
A escada orienta-se por duas linhas paralelas, e eu suspeito que são revestidas a ouro (e o mesmo poderei pensar em relação à maçaneta!). Quando, anteriormente, segui o percurso das linhas paralelas, descobri uma curva a meio do seu caminho.
A escada levar-me-ia, se eu quisesse. Mas os seus degraus apertados afligem-me.
Talvez ainda me leve! Mas, por enquanto, eu apenas expresso o meu olhar sobre a escada e sobre aquele lugar predominantemente escuro. O meu olhar desnivelado e subalterno.

O carteiro sabia o meu nome completo

2006-12-12T15:39:00.000Z

Eu não voltei a conhecer um carteiro assim. Talvez existam carteiros assim, mas eu não voltei a conhecer um. Ele tinha um sorriso amigo e vinha sempre de motorizada. Ele era estimado pelas pessoas da aldeia.

Eu era a menina das bochechas redondas e rosadas, dos cabelos escuros e encaracolados, e dos olhos grandes e castanhos. O carteiro dizia-me sempre o meu nome completo. E o meu nome completo era um nome comprido.

Tenho saudades de ouvir, naquela voz, o meu nome completo. Tenho ainda mais saudades das imensas cartas de outros tempos que o fizeram, tantas vezes, percorrer aquele trilho ao encontro da casa refugiada junto ao pinhal, e repetir, de todas as vezes, o meu nome completo.

Fragmentos de uma poesia

2006-10-31T20:16:00.000Z

As lágrimas do piano
Caem dos seus dedos de marfim
Como as folhas que tombam no pátio do meu jardim

Rostos mudos e quietos

2006-09-21T11:27:00.000+01:00

Este sítio parece-te tão árido mas, apesar disso, percorres o carreiro ladeado de mármore. Ouves o vento e algumas vezes a água da torneira que jorra e depois borbulha no balde, a água que utilizas na preparação das flores. Apercebes-te, entretanto, que está outra pessoa mais além, que faz uns movimentos semelhantes aos teus. Mas estão tão longe uma da outra que se sentem, do mesmo modo, sós. Estás de corpo aninhado e de repente levantas-te e sentes tonturas. Dizes – para a próxima trago o chapéu, para tapar este sol. Mas para a próxima voltarás a fazer o mesmo. Voltarás a estar com o corpo aninhado, levantar-te-ás de repente, sentirás tonturas. E depois farás queixa do sol, do chapéu que ficou em casa, fecharás os olhos para esconderes o sol e o truque suavizará a tontura.
Agora, vês uma lagartixa que se esgueira de um buraco e que está sem parte do seu rabo. A lagartixa sobrevive sem essa parte do seu rabo. Durante a tua idade pequena, vias de perto muitas lagartixas. Acreditavas que, quando elas não tinham parte do rabo isso acontecia porque vocês o cortavam com as pedras que lhes atiravam, e achavas curioso como elas sobreviviam. Depois, leste algures que eram elas próprias que o amputavam como uma técnica para se protegerem, e esse rabo não lhes fazia falta alguma.
Mais perto da noite, neste sítio, há um grande burburinho. Mulheres e alguns homens que trazem até aqui a azáfama da vida. Tu vens a esta hora porque te agrada este silêncio. Estão a rodear-te uns rostos mudos e quietos, olhas para eles e pensas coisas que as pessoas esquecem. Isto, por causa dos teus sonhos. Sonhaste muitas vezes com este sítio. Sonhos estranhos, inquietantes, confusos e até assustadores. Nunca percebeste a origem verdadeira dos sonhos, mas, algures, isso aconteceu como uma depuração. E quando me olhas, faze-lo num gesto de contemplação. Eu fui um ser anónimo para ti, ao contrário de quem recebe essas flores pelas tuas mãos. Mas olhas-me, também, porque há algo de igual. E, de mim, conheces apenas o nome, os olhos que vês na fotografia, que já não existem, e as minhas duas datas, gravadas no mármore sob a cruz.

Sandálias

2006-08-17T23:08:00.000+01:00

Eu disse-lhe que o som da palavra sandália era gracioso e os seus traços sobre o papel eram elegantes. E contei-lhe sobre o objecto, a sandália sedutora, a sandália humilde, a sandália guerreira.

Contei-lhe algumas histórias. Judite, com sua beleza, cativou a alma a Holofernes. Depois usou as sandálias que possuía para roubar o seu olhar e cortar a sua cabeça. Num tempo diferente e num outro lugar, no monte Horebe, Moisés tirou as suas sandálias e caminhou descalço até junto da sarça ardente. E, em Jerusalém, João Baptista não se achou digno de desatar as sandálias a Jesus. No mesmo tempo, o tempo de Jesus, as sandálias conseguiram ser iguais a um tesouro escondido, procurado pelos homens que encontraram Judas, enforcado, descalço e sem o dinheiro obtido em troca da traição. E o guerreiro romano desenhou na sola da sandália a figura do inimigo para depois a espezinhar no chão.
Perguntei-lhe se ele não conhecia aquela música, aquele livro e também aquele filme que continham, nos seus respectivos nomes, a sandália ou as sandálias. Ele disse-me que as sandálias têm múltiplas personalidades. E pediu-me que as calçasse.

Experimentei. Que força intrínseca labora, desde o rasto da sandália passando pela palmilha, as tiras, os laços, a presilha e entranhando-se nos pés através de cada pormenor – o calcanhar, os dedos, o tornozelo, a planta do pé – e reflectindo-se em toda a postura?
Experimentei uma sandália de sola de borracha grossa, com uma tira larga sobre a parte superior do pé e outra que nasce no calcanhar da sandália e dá a volta ao tornozelo, presa por fecho de velcro. Senti-me uma caminhante, deixei os pés se envolverem na poeira do trilho que percorri, sem o mínimo constrangimento, sem aquela delicadeza que se importuna com a pele escura da terra, com as unhas sujas da lama, e com todos os obstáculos próprios de um corta-mato.
Experimentei uma sandália de sola rasa e fina, em couro. Senti-me quase descalça, mas a base dos pés estava suavemente protegida e confortável. Tinha uma tira no dedo grande e duas tiras entrançadas que se agarravam àquela, no mesmo ponto. Seguiam até ao tornozelo e prendiam-se a uma lasca de pele que envolvia a parte de trás do pé, o calcanhar. Senti o pé tão leve como se calçasse as sandálias aladas de Perseu.
Experimentei uma sandália muito sofisticada. Com dois fios entrançados de seda, que saíam do calcanhar da sandália, enrolados sobre o tornozelo, a unirem-se num laço, e com umas tiras cruzadas, obliquas sobre a parte superior do pé, com pérolas embutidas, e o tacão louis com seis centímetros de altura. Senti-me como se usasse as sandálias de ouro de Artemis.
Ele aplaudiu cada metamorfose. A ele agradou cada metamorfose que aconteceu em mim. Por isso, sob os meus pés colocou um pedestal. Também nas sociedades antigas e nas tribos eram colocados pedestais sob os pés das mulheres, para as mulheres serem adoradas pelos homens. E elas usavam criados para as segurar quando queriam dar alguns passos sobre esses tacões de longos centímetros.

Ausente

2006-07-25T21:25:00.000+01:00

Ele está sentado numa cadeira de palhinha. Seus olhos estão sobre o livro. Há ruídos diversos. Ao fundo trabalham os motores dos carros ligeiros, dos autocarros, das motos, cada um com o seu estilo. Soa a buzina do barco que vem do mar, entrando audacioso no rio. O comboio rola sobre os carris, atravessando a ponte. Mais perto de si, há o som das ondas empurradas pelo mar até ás margens do rio, das folhas que se mexem, pregadas por pontas aos galhos das árvores, e dos passos de gente a ritmos diferentes.
Mas os seus ouvidos estão ausentes. Para eles nada disto existe. E para os seus olhos existem apenas as letras pretas. Aliás, nem elas existem. O que existe, é um sítio atrás desta cortina de letras. É uma estrada de terra batida e são umas ervas louras, além altas e aqui aparadas. Ele caminha ao lado da mulher que tem uma saia rodada de cor preta, sobreposta por um avental. Esta mulher leva na cabeça, assente numa rodilha, um balaio de feira coberto por uma toalha de linho. Ele ainda não sabe o que ela carrega. Vão só os dois. Alguém diz coisas. Os pés da mulher estão sobre um socos de madeira, os calcanhares tem calos e sua pele está seca e gretada.
Entretanto, outra mulher aproxima-se com passos leves, nas suas sandálias de pele e tecido brilhante. Chega perto dele, toca-o com as suas mãos suaves, que tem uns dedos longos e as unhas pintadas de purpúreo, porque o quer trazer para junto de si.

Garrafa da água

2006-07-11T19:49:00.000+01:00

A garrafa da água está na mesa. A água não está morna e também não está quente. Mas apetece-nos que ela esteja mais fria do que ela está. É que há um sol atrás das persianas, muito luminoso na sua luz. Ele deixa a atmosfera, que está sobre a arena despida e loura, trémula de delírio. Seu porte sustenta um calor muito forte.

Um papel de diversos azuis está enrolado sobre o plástico lúcido da garrafa da água. É o azul mais claro no fundo do papel. São os azuis mais escuros mas diferentes entre si, na imitação da água, nas palavras ‘água mineral natural’ que estão escritas em quatro línguas, na descrição da composição química, no código de barras. É o azul no nome da água.

São 150 centilitros de água que servirão o nosso ritual. Os dedos cercam o corpo da garrafa, a tampa é desenroscada com meia volta, a garrafa é erguida, o seu gargalo é encostado aos nossos lábios, e a água é mergulhada na boca.

E depois? Depois queremos deixar cair a água para além das nossas bocas, queremos molhar o queixo, molhar o pescoço, e, quem sabe, molhar a camisa, as calças e as unhas dos pés. Uma cachoeira de água fresca, junto a umas rochas e às sombras húmidas das árvores.
Será um delírio? Não sabemos muito bem. Sabemos apenas que, quando voltamos a fechar a tampa em meia volta sobre o gargalo, tombamos sobre o cadeirão de estofos pretos, talvez vencidos pelas quatro paredes que nos rodeiam.

Navegador na madrugada

2006-06-30T20:34:00.000+01:00

Entre tantos barcos adormecidos, ele não se inibe da aventura. Segura com garra a corda que o prende, para a desamarrar.

Porque o sol, vertido sobre as águas, reaparece ao cimo da montanha, o navegador, na madrugada, tem pressa de o buscar.

Noite iluminada

2006-06-30T20:26:00.000+01:00

A noite, os barcos sobre as águas, o brilho e uma luz misteriosa...

A panela de cozinha

2006-06-29T18:04:00.000+01:00

Ontem, à tardinha, vi uma panela (de cozinha). Deveria ser de tamanho 20.
O homem estava no separador central, enterrado na erva até aos joelhos. Ele agarrava a panela com uma mão em cada asa, e depois, já esta pousada sobre a barra metálica, ele olhava a via rápida como quem está atento a que o trânsito escasseie para atravessar as outras duas faixas do IC24.

Mas há atenuantes. Numa via rápida em obras, de traços amarelos confundidos, em noites chuvosas, por outros traços, os brancos mal apagados; de antigas barras sonoras mal retiradas e no meio do piso, cujo ruído que provoca, numa primeira experiência, nos faz pensar que o eixo das rodas do nosso carro acabou de partir; de faixas estreitadas que chegam ao ponto de bloquear uma ambulância em acção de socorro tentando esgueirar-se entre o trânsito; de aberturas fáceis e enganadoras, nos separadores laterais, que nos levam por uma estrada paralela, até a uma barreira de betão, mais lá à frente; de curvas improvisadas, pontes em construção, máquinas em movimento e constantes alterações no circuito; numa via rápida com todos estes ingredientes, existir a possibilidade de nos aparecer uma homem à nossa frente com uma panela na mão, tamanho 20, nem é assim tão assustador.

Linha de Apoio

2006-06-29T17:56:00.000+01:00

A propósito da viagem de comboio, acontece, mais ou menos assim, com um amigo meu, no dia seguinte à edição do referido texto:
- Olha lá, não percebi o texto que escreveste. Até tenho percebido todos, mas...
(- Ups! "até..."? Que quererá isto dizer?!)
- Mas, este último não percebi. Não consegui pegar o fio da história, não sei onde querias chegar…
E para concluir:
- Tens que criar uma Linha de Apoio aos ineptos.

- (Ai a ironia!) Sim, sim, CC. Vou já tratar da Linha de Apoio!!! …

Fiquei abalada. Mas também sei que, mesmo por vezes parecendo, não me vou emendar.

Centímetros de distância

2006-06-28T18:17:00.000+01:00

Recorda as suas calças de sarja cor amarelo pálido.
Na camioneta, ela sentou-se junto da janela. Ele seguiu-a e sentou-se no lugar ao lado, junto do corredor.
Existiu um primeiro roçar. Pensou-o acidental. Depois foi mais que um roçar, foi um encosto e depois um encosto mais persistente.
- Importa-se de me dar espaço?! Sua perna está a pressionar a minha!
Homem de talvez 45 anos, rosto esguio, alto e magro e de pele muito branca, com pouco cabelo e umas inesquecíveis calças de sarja cor amarelo pálido.
Uma camioneta expresso, numa viagem iniciada a alguns minutos, a algumas horas do seu destino. Os lugares estavam todos ocupados.

Sim, ele desviou a perna, mas os centímetros que os separavam, naquele par de bancos, eram, desde então, insuficientes para ela, enquanto que as horas que a levariam ao destino, eram largas.

Viagem de comboio

2006-06-27T23:22:00.000+01:00

O comboio trespassa o cenário irregular. Há uma aparente oscilação no seu andamento, simultânea ao seu percurso coleante. As rodas enrolam através dos carris. E nós imaginamos o apito a soprar e o vapor branco a volitar da chaminé, o vapor da máquina que o move. Só que este comboio não é tradicional. Mas nós imagina-mo-lo assim. A viagem será demorada e nós conversamos, lemos algumas páginas do romance prometido e por fim dormitamos um pouco. Quando acordas, eu também acordo contigo.

A senhora, que está ao nosso lado, pensa -porque nós, assim esbeirados, conseguimos ler seus pensamentos – ela pensa na nossa forma solta de estar, publicamente. Aquela mesma mulher que, há pedaço, rezingava com um fulano por causa da cesta que ela trazia e da pouca disponibilidade dele para a aconchegar, à cesta, contra as paredes da carruagem, para não estorvar os restantes passageiros.

Levantas-te e vais até à porta, para alongares as tuas pernas. Olhas a paisagem e vês, por causa dela, o vidro sujo. A rapidez do andamento do comboio faz-te perceber, na paisagem, riscos horizontais, largos e verdes, colados entre si, e quando ele abranda, próximo do apeadeiro, os riscos se transformam e agora já não são verdes, largos e horizontais, já não são riscos sequer. São prédios brancos e prédios amarelos e carros pretos e carros vermelhos e uma fábrica cinzenta e lá mais longe, o telhado de uma capela, de uma cor torrada, e ouves o sino tocar, e eu, através de ti, também ouço o sino tocar e, porque para mim és transparente, vejo os prédios, os carros, a fábrica e o telhado da capela.

E entretanto, porque estamos tão esbeirados, já não somos nós mas sim os pés de lebre que decidem sobre para onde vamos. E porque estamos os dois, não nos importamos com a direcção do comboio.

A Segunda Cidade

2006-06-23T16:06:00.000+01:00

A segunda cidade, a minha segunda cidade,

aquela que me acolheu durante estes

últimos quatro anos. Quatro anos e trinta e seis dias.

Namoramos diariamente, e muito raramente vemo-nos ao fim-de-semana. Apesar de alguma rebeldia mútua a este namoro, gosto do S. João na marginal do Rio, da Foz, do Cruzeiro no Douro, das saborosas francesinhas.

E existem, especialmente, as pessoas. Algumas pessoas que pertencem a esta cidade muito mais que eu e que a partilharam e partilham comigo.

Não sei se irá permanecer muito mais tempo esta relação, mas já faz parte da minha história.

Madrugada na minha cidade

2006-06-21T00:25:00.000+01:00

O ar ainda fumega candidamente na zona baixa da minha pequena cidade. Mas a altíssima senhora, com rosto de pedra talhada e vestido verde denso, baloiça seus brincos de bronze. Os badalos ganham outro ímpeto na madrugada e os olhos das casas começam a abrir suas pestanas, aqui e acolá.

Uma forma de despertar

2006-06-17T22:40:00.000+01:00

O melhor despertar para um sono inacabado e de horas adulteradas será, porventura, um berbequim e uma pedra cheia de garra que, persistente, oferece resistência ao primeiro. Um silêncio corrompido, numa manhã de sábado.

Uma noite na eira

2006-06-13T23:47:00.000+01:00

A lua cheia. A noite quente. Na eira, estamos deitados sobre o feno que de dia estivera estirado ao sol e agora esta amontoado. Deitados de papo para o ar, sob o céu picado de luzes pequenas. Estamos a olhá-lo, fascinados. Passamos assim a noite inteira, porque nos disseram que esta era uma noite única, irrepetível. Cometas rasgando o tecto, deixando, durante algum tempo, seu rasto de fogo. Recordação de uma cama rural, do aroma dos pinheiros ao redor e da brisa da noite, tudo para contemplar o encanto deste fogo distante, que não voltará a sobrevoar-nos, assim, nesta dimensão, em toda nossa infância, em toda a nossa vida.

Aperto de mão

2006-06-10T18:31:00.000+01:00

Apertaram-me a mão. Não uma aperto suave, como quem sente ternura. Não um aperto robusto, como quem nos impele ao ânimo. Não um aperto por pontas, como quem está a perder um tempo seu. Mas um aperto comprimido, que amolga os dedos uns contra os outros e faz sentir os nódulos dos nossos ossos se machucarem mutuamente. Um aperto de mão como quem, silenciosamente, faz uma ameaça.

"Estou, sou eu"

2006-06-06T23:13:00.000+01:00

Oiço meu telemóvel tocar e atendo-o. Do outro lado dizem, ao meu primeiro sim, "estou, sou eu". Há uma dúvida que habita desde logo meu pensamento. Percorro mentalmente a minha lista telefónica a tentar descobrir algum eu, mas só eu sou eu, e mais ninguém.

A serenata do melro

2006-06-02T20:59:00.000+01:00

O avião aterrou. Cheguei, pousei as malas, e fui dormir um sono último, até ao despertar.
Entretanto, às cinco da manhã, um melro passeou-se sob o parapeito da janela do quarto. Debicou insistentemente as ervilhas plantadas na horta (crime desnudado pela manhã), e depois cantou. Um melro de penugem preta e de bico amarelo. E sei que era um melro de penugem preta e de bico amarelo, não porque tenha visto o preto tão perfeito da sua penugem ou a amarelo tão garrido do seu bico, na noite vagamente alumiada pelo candeeiro frouxo, mas porque só os melros de penugem preta e de bico amarelo cantam. O mesmo é dizer que só os machos cantam.
Não sei se fique furiosa por ele me acordar às cinco da manhã, não sei se fique lisonjeada pela linda serenata…

Um voo

2006-05-14T20:43:00.000+01:00

Aquele avião está a levantar voo e leva-me consigo.
Por outros caminhos, para outros lugares, por alguns dias…

Subversão canina?

2006-05-13T00:02:00.000+01:00

Estamos na foz, a olhar o rio, espreitado também por uns bancos de madeira desbotados. Ali ao lado, a uns 200 metros à direita, ergue-se frouxamente uma casa esquelética, excluída e envergonhada, dejectando pedregulhos em ruína, atrás de si. No lado esquerdo, ignorando a casa podre, está um edifico envidraçado e muito espaçoso de ornatos airosos e plantas altas e viçosas na entrada, onde há lojas de comércio e espaços de entretenimento, com farta publicidade, ao cinema, à restauração e às piscinas, cravada na fachada principal, numa estética perfeita. Sob os nossos pés, que estão no encalço da escadaria do edifício envidraçado, o trilho entre a relva macia e verde, ladeada por uma pista para ciclistas. Ali atrás, perto da rua, um aglomerado de casas ambulantes ocupadas por estrangeiros que chegam para desfrutar as coisas bonitas do Norte de Portugal.
É neste cenário que, de repente, se vê um cão a correr com um objecto cravado nos seus dentes. E atrás dele um turista recém-chegado numa caravana, ao qual bastou sair à rua, descalçar a sandália por alguns segundos, para limpar qualquer coisa no pé, e logo ser perturbado por este intruso inesperado. O turista verga os 45 anos, e tem uns calções irrealistas, com umas cores às cambalhotas, que fazem trocar a vista, e uma camisola amarela. O turista fala e esbraceja, correndo meio destrambelhado atrás do cão. O cão faz intermitentes paragens, fugazes, nas quais se volta para o seu perseguidor, para medir a sua capacidade de alcance, que é muito fraca. Parece que ri com gozo e depois, nestas intermitentes viragens, faz também um olhar pasmado, intrigado com as palavras estrangeiras atiradas para o ar, pelo homem.
Mas a corrida do cão perde vantagem depois de uma destas fugazes paragens. Enquanto se relança, deixa cair a sandália sobre o chão pelo que retrocede um metro atrás, para o pegar novamente. Na pressão do momento não consegue agarrá-la com firmeza e ela volta a cair. Entretanto, nestes soluços de atitude o homem consegue ficar mais próximo. O homem que ao mesmo tempo olha para quem o observa, tentando se desculpar, mas sem palavras, pela sua patética corrida. E o cão, no seu olhar aguçado, já percebe o risco à sua segurança, a luta corpo a corpo, talvez, e as consequências. Até porque há a sua cadela e os seus cachorros, e os amigos das ossadas, e um mais não de uivados a chamarem por ele, certamente. Talvez por tudo isto, abandona a sua quase conquista, a sandália, sobre as ervas, e desaparece meteoro, entre as pedras descambadas da casa alienada.
Resta, agora, o homem profundamente destabilizado junto do objecto, o objecto que quase desacreditou ser capaz de alcançar. Pega nele, observa-o, virando-o em todos os seus perfis. Uma sandália impiedosamente cravada de furos. Salvou-a, mas certamente não mais será a mesma.
Depois deste episódio e depois do cão que se apoderou da passadeira, será de suspeitar de uma subversão canina?

Enamorei-me pelo mar

2006-05-11T22:45:00.000+01:00

Sentada sobre a areia
Dei-lhe um sinal
Toquei – o com os meus pés
Sob sua fria pele de água.

Sua frieza era fingida
E a brisa, nossa atalaia, pasmou
Porque ele correu até mim
A pulsar nas suas ondas
E abraçou-me inteira
Com seu corpo salgado.

Amor que fere

2006-05-08T22:34:00.000+01:00

Às vezes, o amor também fere. As pessoas amam (aquele amor de verdade), com as suas imperfeições e com as marcas da vida. E um amor humano traz consigo estas coisas, e é por estas outras coisas, que vem coladas ao amor, que ele fere. E não há réu.
E assim, às vezes, acontece a angústia da mistura de um amor que ama, um amor que acerba feridas, e nelas se revolta, e um amor onde há lágrimas de cumplicidade, e nelas se abraça intensamente. É um amor de anos, ou um amor de uma vida, ou um amor com mais idade que a nossa própria idade. Nem grito, nem silêncio, nem fuga, suavizam. Simplesmente adormecer e acordar num amor recuperado.

Escuto, de Sophia

2006-05-05T23:37:00.000+01:00

"Escuto mas não sei
Se o que oiço é silêncio
Ou deus

Escuto sem saber se estou ouvindo
O ressoar das planícies do vazio
Ou a consciência atenta
Que nos confins do universo
Me decifra e fita

Apenas sei que caminho como quem
É olhado amado e conhecido
E por isso em cada gesto ponho
Solenidade e risco"

A menina encurralada

2006-05-04T22:35:00.000+01:00

Quando alguém me esta a pressionar, constrangendo o que me é intrínseco, eu sento-me a seu lado, mansa, e conto-lhe uma história…

Aquela história de uma menina que um dia foi colocada no infantário da aldeia, e, porque sentiu que estava longe de casa e como que a queriam roubar dos seus pais, escapuliu-se, correu na calçada da avenida rural, subiu as escadas da capela da N.ª S.ª da Conceição da Rocha (pensando lá estar protegida) até a um patamar sem saída (a menina ainda não tinha a perspicácia que tem hoje!). Quando encurralada pela professora, ela esperneou, esbracejou e num golpe final cuspiu e deu um estalo na sua face.
Era uma criança de apenas 3 anos. Que fará uma mulher crescidinha, pressionada?

A dança do sorriso

2006-05-04T00:00:00.000+01:00

Na sua dança com os dois olhos
O sorriso pincela as faces de magenta,
A mesma cor que dorme nos lábios navegantes.

Pequeninitos

2006-05-02T00:08:00.001+01:00

Imaginemo-nos lá em cima, a sobrevoar e a olhar cá para baixo. As casinhas, onde nós reinamos, são tão minúsculas… Veremos o quanto nós somos pequeninitos.

‘Sinais de Fogo’ consumado

2006-05-01T16:04:00.000+01:00

O livro ‘Sinais de Fogo’ saiu da minha estante. Foram quinhentas e trinta páginas que despertaram em mim sentimentos diversos.
Na sua forma de escrever cheia de talento, o narrador embrulha-se em reflexões pessoais profundas e em angústias, introduzidas por entre o enredo, e das quais ficamos curiosos porque é uma alma completamente a nu. E todo o enredo, de um filho de Lisboa que pertence a uma família com nível económico alto, cabe dentro de umas férias de Verão de 1936, vividas na Figueira da Foz.

O livro tem retratos quase pornográficos, porque, mais que simples erotismo são exposições a cru da sexualidade. Tem uma carga machista acentuada. Alicerça-se sobre as paixões, o universo masculino, o seu desregramento. A mulher, quase sempre, assume um papel redutor, vista numa perspectiva sexual. Há uma mulher que ganha um outro relevo, por causa de uma paixão que quer tomar as formas de um amor. Mas este amor não continua, ficam as suas marcas.

Para uma mulher que gosta da sua feminilidade, a quem agrada a magia da diferença, e que gosta de sentir, nessa diferença, estar em pé de igualdade e em complementaridade com o homem, para uma mulher assim, um livro com uma história carregada de libertinagem e insuficiente respeito feminino, tem o mérito de vislumbrar uma mente masculina e um tempo e tem a capacidade de ficar na lista de conteúdos para não levar em conta, como indicativos de valores, em algumas das suas faces. Mas, a narrativa foi saboreada, e por isso ficarão gravados fragmentos.

Veia torcida

2006-04-28T20:13:00.000+01:00

Uma veia, no peito, torcida
E o sangue espremido.
Ela só se destorce quando te sinto aqui.

Porque as mãos que a torcem
São cobardes que me apertam na tua ausência
E logo fogem à tua presença.

Só por tua causa, o meu sangue circula novamente.

Peão estranho

2006-04-28T00:05:00.000+01:00

Há uma zebra esparramada no chão. Ao lado direito está um café, cujo nome gravo parcialmente. É qualquer coisa que rima com peão. Ou é ilusão de estar a ver um peão à minha frente?!
Não importa, porque a minha atenção percorre a estrada, e é nela que eu acho qualquer coisa diferente. O peão é estranho, muito baixo, com umas orelhas esquinadas, uns olhos castanhos grandes e simpáticos, que olham, por segundos, para o seu lado direito, onde está o carro. Quando percebem que este abranda e as quatro rodas estão quase a imobilizar, os olhos castanhos seguem em frente, seguros, e os passos, curtos e suaves, salpicam as listas brancas, até à outra margem.
Logo percebo a estranheza desta visão. O rabo, as quatro patas, o focinho e os pêlos longos e coloridos, de um cão (cadela?) civilizado a atravessar a passadeira.

As histórias de 1974

2006-04-25T23:51:00.000+01:00

Censurar o que eu penso e quero dizer? Estar de pé, como estátua, horas a fio até negar minhas convicções, ou até revelar o que não há para revelar? Não poder escolher, entre vários, quem eu acho que pode fazer melhor por mim, pelos meus e pelos outros, no poder? Não vivi estas experiências, assim. Estou solidária, mas sei que a compreensão delas é diferente para mim, em relação a alguém que as viveu. Não fico, também, desagravada, de todo, dos constrangimentos à liberdade. Nos tempos contemporâneos também há mutilações. Outro tipo de mutilações, as sofisticadas.
Eu não estava cá em 1974. E eu sei que a História é, sempre, uma construção romanceada da verdadeira realidade. A História retratada na televisão, nos jornais, no filme ou documentário. Mas há ainda a acrescentar a história das pessoas que vivem, perto de nós, e que estavam cá.
Acho curioso saber o que sentem e pensam essas pessoas. Pessoas simples, que viviam preocupadas com o pão para se alimentarem, uma preocupação ininterrupta. Pessoas normais que não estiveram na ribalta mas comungaram da vida do país.
Foi por isso que andei à conversa. Marcelo Caetano estaria capaz de levar o país à democracia? A descolonização, um dos motivos do descontentamento dos militares da revolução, deveria ser feita mais compassadamente? Spínola saiu do seu cargo, de Comandante das Forças Armadas, por força de outros interesses menos claros? Viveram-se atropelamentos nos meses seguintes, até 1975? Apresentaram as nacionalizações, um reverso negativo, através dos seus privilegiados? Porquê a fuga de empreendedores, que assim não prosperaram no nosso país? Qual a real importância do 25 de Novembro, na estabilização necessária a que o golpe desse verdadeiros frutos? Estas foram as questões que surgiram nas conversas que tive, excluídos os factos que me apresentam na televisão.
Conheço uma história que aconteceu nos dias seguintes, ainda quentes, da revolução de 1974. Um sujeito entra num café. Tem uma expressão vaidosa e num jeito pomposo coloca os pés sobre a mesa, dizendo - Estamos na liberdade. Poderia ficar por aqui, mas, não tão simples, esta história conta mais. O dono do café faz-lhe um convite _Tire, se faz favor, os pés de cima da mesa do meu café. Ao que se segue um vozeirão ridiculamente confiante – agora há liberdade, sabia? Na sua euforia talvez tenha ingerido dose adulterada de liberdade. O dono do café, homem que os tinha no sítio, como dizem os sábios populares, diz – Pois bem, seja feito segundo o critério dessa tua liberdade. E acrescenta ao seu discurso um estalo bem forte na cara do agora desconcertado transeunte. Se ele tivesse assimilado a verdadeira liberdade perceberia que ela, a liberdade, é responsável.
Coisas essenciais se transformaram. Não há sombra de dúvida em relação à existência de amputação à boca das pessoas, nos tempos de outrora. Uma pessoa na sua vida quotidiana estava facilmente habilitada a ser requisitada para ‘outros fins’. Por falar o que só podia calar e, outras vezes, simplesmente por causa de uma inimizade com um informador, o qual lhe proporcionava, então, a estadia junto a quem de ‘direito’ o podia punir. Sim, estas são histórias que ouvi, desde nova, a pessoas da minha terra. São-me por isso familiares, como se eu as tivesse presenciado, talvez de esguelha.
A História da Humanidade, e a História do povo português, é feita de linhas irregulares, rectas e curvas, declives e elevações. É caso para dizer “vigiai e estais atentos”.

A calçada vazia

2006-04-25T00:48:00.000+01:00

De manhã, pela janela, vejo as flores
E vejo a calçada que me leva, a mim

De repente já não me vejo
Mas continuo a ver o meu jardim

Morre o dia
E a calçada me traz, finalmente,
Para, num beijo, chorar o seu escuro fim.

A meteorologia do sapo

2006-04-20T20:40:00.000+01:00

Quando um sapo, que anda discretamente misturado nas folhagens baixas das plantas do quintal, resolve, num ímpeto ousado, sair da sua descrição e assomar junto à porta da casa, sobre um pátio calcetado de pedaços de mármore, limpo e hospitaleiro, na manhã do dia seguinte, ao contrário do dia anterior, tenho a chuva à porta.
(O sapo tem poderes de adivinhação e vem avisar-me, como o fazem os jornalistas que assomam à janela da cozinha, orientados pelos serviços da meteorologia nos seus momentos finais do noticiário das vinte....)

Amor Perfeito

2006-04-19T23:25:00.000+01:00

Um Amor consegue sobreviver e crescer num jardim tão desabrido?!

Noto-lhe um equizema na pétala...

O pesadelo do carro preto

2006-04-18T22:42:00.000+01:00

Todos os dias, tenho um pesadelo que se repete não sei bem porquê.

Todos os dias, está um ser, aparentemente normal, sentado num carro preto e com este carro preto mete-se na estrada. São dois percursos por dia, cada um das quais de 90km.
A dada altura desta história, o trajecto torna-se espesso, mas nada faz prever um reverso da cena. Só que ele continua espesso, agora demasiado e insistentemente espesso. É nesta parte que tudo se transforma, e o ser, refiro, aparentemente normal, desfigura-se num vulto de palavras indelicadas, num rosto fulminante, numa criatura possessa de irritação.

É assustador… o que significará este pesadelo?!

O olhar ferido

2006-04-17T22:35:00.000+01:00

A.- No outro dia o meu olho esquerdo chorou como um desalmado.
M.- Mas, porque chorou o teu olho esquerdo como um desalmado?
A.- Porque a vareta dos óculos o feriu.
M.- Foste ferida?! Ingenuidade, desatenção ou inevitabilidade?!
A.- Foi assim: enquanto os colocava, a maldita vareta, que ainda por cima está com a sua extremidade defeituosa porque não tem aquele nódulo protector, tocou no olho. Nem imaginas, durante meia hora não consegui enfrentar a claridade.
M.- Estás com sorte, há coisas que nos magoam e levam mais de meia hora até vermos alguma claridade
A. - Mas que sorte?! Estava a conduzir, por isso vê a dificuldade. Tive de parar a condução.
M.- Sim, parar faz bem. Reflectir. Não vás causar confusões a ti e aos outros, por estares com a vista pouco lúcida.
A.- Pois, mas não foi logo, tive de chegar até um local apropriado.
M.- Quanto ao local apropriado, depende também se o tempo apropriado está num intervalo de minutos ou se é exclusivamente já.
A.- Seja como for, ainda te digo mais.
M.- Diz, então.
A.- Desde esta experiência, quando coloco os meus óculos as pálpebras fecham-se instintivamente.
M.- As duas?
A.- Sim, as duas.
M.- Hum, diagnóstico preocupante. Parece que o efeito se alastrou para além da ferida inicial.
A.- Que pensas?! Fiquei magoada. O que eu sei é que tem sempre que se aprender alguma coisa.
M.- Aprender, não sei. Mas, vá lá que, apesar da mágoa causada pela vareta, continuas a colocar os óculos. Há quem, por um, desista de outro…

A carta

2006-04-16T22:31:00.000+01:00

Mais que as palavras,
Tem o teu cheiro arraigado na tinta.

E o subtil engorovinhado do papel
Lembra, tão perto as suaves rugas da tua pele.

Jesus

2006-04-14T20:09:00.000+01:00

Jesus há 2006 anos habitou a terra. Assim escreve a História dos Homens e das Mulheres. Também escreve a História dos Homens e das Mulheres, que ele moveu multidões através do seu carisma e por isso ele foi amado, foi odiado e foi morto.
A história de Jesus fascina-me. Fascina-me o carácter, a força das coisas ‘pequenas’, a subtileza do amor, a humildade com o arrojo da dignidade, a voz que fala sem sentir necessidade de gritar para ser ouvida, sem recorrer a armas, a casa sobre os alicerces da rocha, o seu poder para além da derrota aparente (a morte).
Independentemente da materialização que os homens e as mulheres tomam, nas suas vidas ao longo dos dois séculos, da mensagem de Jesus, através da religião, porque tem necessidade de agarrar o que não é palpável, com objectos, doutrinas e rituais, de forma organizada, o que por vezes permite, como todas as leis dos homens e das mulheres, que a forma das coisas prevaleça sobre sua verdadeira natureza. Independentemente de os crentes extrapolarem para o Além a fome incessável de infinito. Independentemente de a bíblia ter inscrito coisas do tipo “as mulheres sejam submissas aos seus maridos pois o marido é a cabeça da mulher”. Independentemente das possíveis cogitações sobre este tema, eu tenho fé na essência da mensagem de Jesus.
E gosto de olhar para um seu retrato e sentir um Amigo...

Meu querido colchão

2006-04-11T23:34:00.000+01:00

É sobre ti que vou esbanjar
O peso dos olhos,
O bocejo do rosto,
A lividez do corpo
E a modorra da mente.

Em extravagâncias contigo,
Até amanhecer!

'Sinais de Fogo' na minha estante

2006-04-10T23:42:00.000+01:00

Há um livro, temporariamente na minha estante, de Jorge de Sena.
Tudo começou com os meus sapatos sobre o chão, a fazer um ruído metálico intermitente nos corredores da biblioteca em direcção ao espaço onde se encontrava o volume de Auditoria Financeira. Pensei, enquanto deambulava as estantes com os meus olhos, que a contabilidade e afins não levariam a melhor. Para fazer frente aos números, quis eu que as letras marcassem presença. Os números até podem ser o marido que me sustenta, mas as letras são o outro, sem compromisso escrito, sem cobrança, livre, e que está no coração. Pois bem, dirigi-me à secção de literatura portuguesa e de olhos vendados peguei naquele que me pareceu mais agradável ao trato da mão. Saiu Jorge de Sena e os seus Sinais de Fogo.
No virar das folhas percebi o sentido do título e o fogo que a história insere. Página em página, o livro assalta-nos com as suas aventuras carnais variadas, e no amadurecer da leitura apresenta-se num amor apressado mas intenso, de umas férias de verão. Vinga este amor? Ou fica apenas espraiado nas areias da Figueira da Foz, longe dos seus vassalos, que estão de partida, aparentemente cada um para seu lado? Também o narrador se envolve em profundas e por vezes, para mim, confusas meditações sobre ele e os outros, os actos e as consequências.
“… a liberdade como uma maldição irredutível a quaisquer razões dos outros e do mundo.” Aqui fiquei eu, paralisada neste ponto final, durante longos dias, depois de 404 páginas.
Garantida a leitura por um privilégio de requisição a longo prazo, ainda estou aguardando o despertar da minha inanição, porque ainda tenho que descobrir se alguma certeza o autor conseguiu agarrar das suas cogitações.

Intervalo II, de Sophia

2006-04-09T22:46:00.000+01:00

"Dai-me um dia branco, um mar de beladona
Um movimento
Inteiro, unido, adormecido
Como um só momento.

Eu quero caminhar como quem dorme
Entre países sem nome que flutuam.

Imagens tão mudas
Que ao olhá-las me pareça
Que fechei os olhos.

Um dia em que se possa não saber."

O diabo num Palácio de Portugal

2006-04-06T23:40:00.000+01:00

Algures numa terra misteriosa e romântica do nosso Portugal, manchada numa grande parte de verde onusto, o qual mira o mar mais além; trilhada por carruagens a cavalo nas suas ruas estreitas ladeadas de casas pitorescas; plantada de árvores e arbustos e flores diversas, tão densamente que é precisa pular e gesticular o corpo habilmente no intento de um percurso pedestre; pingada de poças de água onde navegam os patos.

Algures numa terra do nosso Portugal, infestada de Castelos, Conventos, Palácios, Museus e outros encantos, há um monumento especial. No cimo do parque, colorido de amarelo, rosa, laranja e branco, rendilhado a pedra, há o Palácio da Pena, há um frontispício, uma entrada onde está um ser estranho.
Sentado sobre flores, de pernas escancaradas, cujas extremidades são cobras. Braços abertos para cima, que seguram duas ramificações oriundas da sua nuca, de cabelos compridos, barba e uma expressão carrancuda. Ou será uma expressão arfante do peso de toda aquela maravilha? Perguntei-me quando me vi frente àquela figura, perguntei-me quem era, perguntei-me o que pretendia?
Em Sintra, na terra de sonhos e amor, há o diabo lá em cima…

Novelos do dia a dia

2006-04-04T23:11:00.000+01:00

Também me irrita. Porque será?!
Quando há uma frase ou mais frases ditas, em conversa, por uma pessoa, por vezes há alguém que aproveita apenas algumas palavras, tira-as do contexto e reinventa um novo texto. Novo texto, agora malévolo. E nas voltas de sucessivos equívocos forma-se um novelo. Porque será?! Que me irrita? Não. Porque será que se age assim?!

Novelo! Novelo… novela! Uma necessidade de emoções.

O mar da minha cidade

2006-04-03T22:05:00.000+01:00

As coisas que não dizes

2006-04-01T14:58:00.000+01:00

A ameixoeira do meu quintal está carregada de flores,

Mas isso não me basta…
Preciso ainda que me dês tua mão,

Toques na minha,
E assim saberei as coisas que não dizes.

Ensaio de uma poesia nocturna

2006-03-31T20:58:00.000+01:00

No seu negro vestido de luz difusa,
No seu pálido rosto de papel,
De si não se sabe se dará a face ao brilho
Mas, na sua escuridade
Pelas estrelas meus pés de algodão
Poisam em si, na noite, o tacto pulsando
Os sonhos vertidos do coração.

2006-03-31T20:43:00.000+01:00

para ti C também...

Uma frase de Antonio de Guevara

2006-03-30T22:03:00.000+01:00

“Há que endurecer-se sem jamais perder a ternura.”

Um vale de combustível

2006-03-30T21:44:00.000+01:00

Irrita-me que, graças à simpatia de algumas entidades comerciais, eu receba descontos em vales de combustível para utilizar em entidades pré designadas e cujo percurso até elas implica um desvio e faz o meu Seat Ibiza consumir gasóleo num valor pouco abaixo desse vale.
Pobre e mal agradecida ou detesto que condicionem meu percurso…

A Memória, Edgar Morin e a Amígdala

2006-03-30T00:34:00.000+01:00

Um livro de Edgar Morin

Ouço na rádio uma notícia que cativa minha atenção. A Fundação Bial promove o simpósio “Aquém e Além Cérebro”. Este simpósio inclui a matéria «onde é que a memória é armazenada e como é evocada». Sou levada, pelas memórias fragmentadas, a anos atrás. Eu estudava um livro de Edgar Morin (As Grandes Questões Do Nosso Tempo, Editorial Noticias). Oh livrinho difícil! Aconteceu no contexto de um percurso educativo que acabei por abandonar antes de concluído. Achei tanto de fascinante como angustiante, a dissecação das Questões feita por este Sociólogo e Filósofo. O livro, cujas páginas hoje já estão debulhadas mas ainda embrulhadas sob a capa azul e cinzenta com palavras escritas a vermelho, tem algumas frases sublinhadas a lápis e, entre outros temas, fala sobre: a dúvida em relação ao testemunho e nomeadamente o nosso próprio testemunho; a componente alucinatória na percepção; a caixa preta que é nosso cérebro, que não vê as coisas directamente mas obtêm-nas por tradução; o processo inconsciente que selecciona o que vai para a memória de longa duração; a recordação roída pela traça.
Um livro difícil mas que pode ser bem interessante.

Amígdala?!

Vou mais longe na minha pseudo dissecação e descubro que o nosso cérebro está dividido em três campos de memória, os quais são exemplificados através da máquina computador.
O hipocampo é o monitor.
Segue-se na cadeia de armazenagem a, aparentemente estranhíssima, amígdala… Sim, a amígdala ou tonsila! A glândula que tem a forma e o tamanho de uma amêndoa, e está em cada lado da garganta. Que também se sujeita a adoecer, tanto que, quando eu era criança e minha prima foi operada a ela, guardei como verdade isso ser resultado da dor de garganta.
O máximo que eu pensaria seria a amígdala estar associada á memória dos paladares. Mas não, ela armazena informação. E mais curiosa ainda, consulto o livro “Cérebro e Sistema Nervoso Central” das Selecções do Reader’s Digest e que diz assim: “A paragem seguinte da informação é na amígdala, que contribui para lhes dar uma dimensão emocional. É o equivalente mental de anotar endereços dos sítios onde encontramos a informação ou as razões que nos levaram a consulta-los.”
Por fim, sem grande choque em relação ao termo adoptado, o disco rígido do nosso cérebro chama-se córtex.
Que dia tão instrutivo! Espero amanhã não estar esquecida disto tudo…

Corrigenda

.
Apartir do comentário do 'zumbido' , andei a indagar, para concluir agora, neste texto, a diferença entre a amígdala do cérebro e as amígdalas da garganta, que foram erradamente confundidas na minha investigação escrita acima .
A amígdala do cérebro é a memória das emoções. Os estimulos sensoriais externos são traduzidos em sinais eléctricos e a amígdala comunica com os sistemas sensoriais do cortex através das suas extensas conexões. As amígdalas, na garganta, são outro orgão, constituídas por tecido linfóide que contém células de defesa do nosso organismo, e agrupam as amígdalas palatinas que estão em cada lado da parte posterior da língua; a amígdala faríngea que está na parte mais superior da faringe, ao mesmo nível do nariz; e as amígdalas linguais que estão na parte mais posterior da língua.

.
As minhas 'penitências' pelo equívoco... Sou uma leiga na matéria.

Sophia de Mello Breyner Andresen escreveu

2006-03-28T22:44:00.000+01:00

As Rosas

"Quando à noite desfolho e trinco as rosas
É como se prendesse entre os meus dentes
Todo o luar das noites transparentes,
Todo o fulgor das tardes luminosas,
O vento bailador das Primaveras,
A doçura amarga dos poentes,
E a exaltação de todas as esperas"

O sino da minha aldeia tocou…

2006-03-26T22:48:00.000+01:00

O seu som foi nítido. Chegou até bem mais perto da minha casa do que habitualmente. - Por causa do vento que vem de baixo – Diz minha vizinha. E continua – é sinal de chuva. Estas sabedorias tradicionais são muito úteis. Mas eu, ainda desconfiada (da chuva!), olhei o céu... também ele me disse que ela vinha.
O sino é um conterrâneo muito dedicado à comunidade. Toca de meia em meia hora nas 24 horas do dia, dos 365 ou 366 dias do ano. Em badaladas insípidas, é verdade, mas esta lá, fiel. Quando domingueiro, ele repica festivamente. Apressa as pessoas para se dirigirem ao templo, para o diálogo com o pároco, em ritual de vozes, ora o pároco ora a multidão em uníssono imperfeito.
Hoje o sino da minha aldeia tocou. Deu dois toques curtos, ganhou fôlego, durante uma pausa que nos deixou apreensivos, e baloiçou cavando fundo, num som pesado e sombrio, vezes e vezes que eu não consegui contar por estar absorvida pela cor fúnebre da sua melodia.

Dia 23 de Março de 2006

2006-03-23T22:56:00.000Z

Chego, esfalfada. Já escorreguei nas escadas, tombei sobre o lodaçal. E trazia na mão um candeeiro esguio, como quem traz um galho partido de uma árvore qualquer. Ainda o tenho comigo!
Um vento forte uiva-me aos ouvidos. O cão rosna com estranheza. Entreabro a porta, entro de esgueira e em passos cautelosos, para não me pressentirem. As calças farpadas pingam sobre o chão e agito-me a torcer os fios de cabelo pesados da água.
Não está ninguém. Só a cor das paredes, ainda nuas, e os móveis vazios. Entretanto também a luz do candeeiro, quente, que teimo em pegar com os meus olhos, essa tocha pendurada no chapéu creme de aba torcida.
Sentada no chão, já me sinto aconchegada e fito a porta entreaberta no vislumbre de uma silhueta à mistura com a dança da luz opaca da noite...